Sou uma criança, não entendo nada.

(30) Dias com Ela

2012-03-05T18:12:00.010-08:00

E, então, ele passou o dia feliz. Feliz mesmo, como um garotinho que acabara de descobrir os encantos do primeiro amor. Tudo bem, aquele não era o seu primeiro amor. Mas era, porém, o seu primeiro amor bem sucedido.

Um mês de namoro... Quem diria? Logo ele que, até dois meses atrás, vivia vagando pelas madrugadas frias com a cabeça viciada de cerveja, sem ter um abraço quente e afetuoso para levá-lo para casa. E quando chegava em casa, então? Promessas e mais promessas de que seria sua última bebedeira, de que agora ele ia se ajeitar na vida e que ia, enfim, encontrar alguém, se livrar daqueles óculos enfadonhos que distorciam propositalmente sua visão de mundo para uma imagem que, embora não tão nítida, era melhor que a fria realidade. Promessas de fim de madrugada, apenas. Duravam exatos sete dias.

Mas hoje era diferente! O cara mais desacreditado do mundo (sim, até mesmo ele não acreditava que fosse possível) tinha uma namorada. Que palavra bonita de se dizer: NAMORADA. Companheira, parceira, cúmplice (no dia e na noite também, porque ninguém é de ferro...), enfim, namorada. Uma pessoa que o amava além de suas muitas imperfeições humanas. Uma mulher que acreditava que, daquele corpo de 1,70m e daquela alma machucada, brotavam, diariamente, infinitas razões para se apaixonar de novo e sempre. O emprego novo estava chegando, a cerveja agora era comedida. Ele era a prova viva do que os poetas de todas as gerações insitiam em dizer: "quando não houver mais chances, uma mulher virá para sacudir a vida do homem." E assim se fez. Amém.

Estava fazendo um mês de namoro oficial, com direito a bênção da sogra e tudo o mais. Seu coração pedia uma comemoração, um toque de romantismo. O que fazer? O que dizer pra essa mulher que está mudando minha vida?

Ensaiou um texto pequeno, mas sincero. Talvez sua primeira carta de amor. Com o resultado em mãos, se envaideceu de suas própria palavras. Pensou também em chocolates. Melhor, que tal flores? Seria um golpe de misericórdia na mulher! Que alma feminina resiste a uma carta acompanhada de flores? Estava decidido: ia encontrar a moça na porta do seu cursinho, munido de uma carta, um vaso de flores e o seu coração na bandeja e de bandeja pra ela. A noite seria perfeita!

Mas, espera aí: o coração na bandeja? Entregue, assim, de mão beijada? Ele não era disso, meu Deus, o que estava havendo? Vinte e três anos de pura rocha inabalável, e, já no primeiro mês de namoro, ia entregar o jogo dessa maneira? Dizer que estava apaixonado? Que a amava? E as centenas de pessoas que estariam ali, na porta do cursinho, o que iam pensar daquele marmanjo com flores nas mãos, em plena segunda-feira? Um idiota, no mínimo. Num o melhor coração que alguém pode entregar a outra pessoa é um "s2", de fato, seria uma cena do século passado.

Não! De jeito nenhum! Nada de carta, nada de flores, nada de amor! Apenas a cara, a coragem e o coração em pulos (mas esse, tudo bem, ninguém ia enxergar mesmo).

Dada a hora do encontro, ele escovou os dentes, molhou os cabelos negros, pegou as chaves e se olhou no espelho: nada nas mãos. Durão, como sempre foi. Do jeito que ela aprendeu a gostar dele. Mas os olhos, ainda assim, estavam angustiados. Por que era tão difícil aceitar que o amor havia chegado e que estava fazendo tão bem para ele? Por que não deixar ela saber de tudo isso?

Impossível prever. Mas, das três uma:

- o amor era seu ponto fraco, e nesse mundo só sobrevivem os fortes.

- o amor representava, para ele, insegurança. E, nesse mundo, só sobrevivem os seguros de si.

- a carta e as flores eram espada e escudo para enfrentar essa guerra chamada amor. E, como bom cavalheiro, ele queria levar o primeiro golpe desarmado.

Golpe certeiro. Infalível. Bem no peito. Mas ele ia sobreviver.

Afinal, nos dias de hoje, ninguém mais morre de amor.

(114) Dias Sem Ela

2012-03-04T20:24:00.005-08:00

E cá estou, quem diria, tendo de novo com a solidão.

Mas algo mudou. Ou ficou, não sei.

O fato é que não mais a reconheço. É como se, pela primeira vez, estivesse com medo dela.

A velha historia de namorar e abandonar os melhores amigos.

Comédia da vida a dois

2011-11-12T15:17:00.000-08:00

Foi um dia de tédio. Minha melhor ideia, portanto, foi sair por aí e ter com o acaso.

Preparei-me para ele: peguei a camiseta mais amarrotada, a calça de uma semana atrás, sandálias franciscanas (ok, o banho eu tomei, porque aí já é demais). Estava com o figurino perfeito para ele me encarar. Não dizem que o acaso chega quando menos se espera? Pois é. Ao menos, exteriormente, dei toda pinta que não.

Fui andar de ônibus. Mas num sábado, sete da noite, chuviscando fininho, o ônibus parece uma mansão do Magabeiras. Milhões de bancos vazios. Mas sempre tem aquele restinho de esperança no cantil.

Não adiantou. Desci do ônibus sem nenhuma gota de esperança. Desolação.

Entreguei-me ao vício. Fui ao shopping, entrei na loja, peguei os discos, peguei o livro, peguei o CD do Robertão, paguei, saí da loja, saí do shopping, cheguei ao ponto. Já não havia mais nada. Minto. Havia desespero. E, na volta pra casa, em mais um ônibus “mansão do Mangabeiras”, duramente admiti: havia também solidão.

O acaso, figura traiçoeira, sabe ler mentes. Previu que eu o queria. E, de teimoso que é, deu de cócoras. Foi dar com outro desavisado (ou realmente desavisado). Hoje, dia do tédio, até o acaso me ignorou.

O acaso não veio. No seu lugar, a consciência e o arrependimento. Dupla infalível.

Aliás, já perceberam que até os sentimentos andam em par? É que solidão machuca...

- Chega mais, tédio! Aprecia um Roberto Carlos?

Par

2011-11-12T12:50:00.000-08:00

No almoço, arroz com feijão.
Na janta, feijão com arroz.
Tédio
Só se for a dois.

Mais 24 horas

2011-11-12T12:46:00.000-08:00

Se eu pegasse o ônibus certo nessa cidade, talvez a encontrasse sentada num banco, ao lado de um outro, vazio. Sentaríamos, falaríamos sobre um assunto qualquer, sem nenhum sentido... Risos, olhares, toques. E, ao fim da jornada, descobriríamos que o mundo de cada um não seria o mesmo se não descêssemos juntos. E entraria em cena o amor.

Mas são centenas e centenas de ônibus, não tenho uma direção certa... E tou com um pouco de preguiça.

Vou deitar no chão, mesmo.

... é oficina do diabo

2011-11-11T19:30:00.000-08:00

Inacreditável a capacidade do meu coração em inventar paixões.

Se importa?

2011-10-26T18:22:00.000-07:00

Hoje eu entrevistei o Pablo Miyazawa, um herói de infância.
Então, foda-se o mundo.

Com 6 anos

2011-10-23T14:15:00.000-07:00

Te amarei pra sempre e tanto
assim!
à distância, de ladinho,
tristinho, “esperancinho"...
ou até que, pra esta aqui ao meu lado,
meu coração se sinta apertadinho,
caidinho, “xonadinho”
de paixão.

Mentiras

2011-10-20T18:30:00.000-07:00

O que é o amor
senão o melhor pretexto
para eu pegar na tua mão
e meu sangue ferver
e minha perna tremer
Para meus dedos percorrerem seus cabelos, e o beijo
meus olhos se aproximarem dos teus defeitos
e descobrirem o tamanho dos teus peitos
no encontro dos corpos

O que é o amor
senão o plano perfeito
para eu dormir hoje e acordar no futuro
e nos ver sorrindo pela rua, apaixonados
escolhendo a comida do jantar no supermercado
para eu cantar “Acalanto” na tua barriga
Chá de bebê surpresa na casa da tua amiga
ninar o filho de madrugada
e te ver dormindo, mãe cansada

O que é o amor
senão a desculpa perfeita
para brigarmos na tristeza
e reconciliarmos no jardim de bromélias
nos amarmos quando as crianças saírem de férias?
Para dizer, lá longe, na estrada
Que tudo valeu por toda vida
que quem sempre esperei foi você
Quando eu ainda nem sabia o que ser

O que é o amor?
Talvez a mentira perfeita
pra dizer que te amo

Hoje

2011-10-10T06:43:00.000-07:00

Os dias em que eu
prefiro o "eu"
trazido por Morfeu
a este, renegado
por Zeus,

Esses dias costumam
ser muito, muito
difíceis.

Exatamente.

2011-10-05T12:41:00.000-07:00

"Não ligo pra ela
E ela não liga.
E a gente fica sem se falar.

Se ela não procura,
Também não procuro.
E a gente fica sem se amar."

Passado, presente, futuro

2011-10-04T21:32:00.000-07:00

Ela é pequena. Menor que eu. 24 anos, talvez? Cabelos negros com um corte especialmente diferente. Usa óculos de aro preto e também aparelho com borrachinhas vermelhas (talvez ela seja a única mulher do mundo que usa aparelho e continua linda...). Vestia calça jeans, moletom largo e vermelho, tênis branco. Tênis branco e limpinho! Seus olhos são marrons e sua pele ainda tem algumas imperfeições da adolescência, que vão passar logo. Não tem anel nenhum no anelar direito e - que alívio! - nem no esquerdo também. Parece ser livre. Se bem que isso não quer dizer muita coisa, não. Tem a voz doce, imperativa, sexy. Tem nome, mas esse eu não tive coragem de perguntar.

Meus olhos tiveram 30 segundos para reparar tudo isso. Entreguei o papel com o livro que estava precisando e, esperta que só, não demorou nada para trazê-lo até minhas mãos. Não deu tempo nem de eu enxugar o nervosismo travestido de leve brilho de suor que insistia em brotar da minha testa, mesmo debaixo do ar ar-condicionado.

E acabou. Bem assim. Tive que agradecer e parar de olhá-la. Olhar pra frente. Olhar pra vida sem ela. Que vida mais sem graça!

Mas ela ainda vai ser a minha namorada.

P.S.: Chegando em casa que eu percebi, estarrecido: ela ficou com o papel do livro. Ela ficou com o papel...

Logo.

2011-10-04T19:28:00.000-07:00

Vou esperar-te de braços abertos no dia da tua volta. E, com um sorriso branco estalado, não contendo-me de felicidade (completo, finalmente!), abraçar-te-ei feliz a clamar: "Agora é tarde demais."

Divã

2011-09-29T05:57:00.000-07:00

Hoje acordei com saudade de quando eu rimava "amor" com "dor".
De quando nenhum texto tinha remetente ou razão. Quando eram só meus.
Saudade de quando eu apenas escrevia - e não doía escrever.
Saudade de mostrar os textos pra mamãe e ela me encher de elogios.
Saudade de brincar de Roberto Carlos aos domingos.
Acho que é só.

- O que eu faço, doutor? Acho que estou gostando de mim.

... e declarações de amor

2011-09-25T18:34:00.000-07:00

Dias te evitando
Não te dizendo do meu querer
Resultou num fim de semana assim:
Nublado, branco, vazio.
No ar, recado de Marisa:

É como se perder de Deus,
E eu não quero.
Eu não quero me perder.
Eu não quero te perder.
Perdão, você...

Ainda tenho salvação, então...
Ainda temos salvação?

Marcianos

2011-09-20T17:46:00.000-07:00

Eu sou de Júpiter.
Você, de Vênus.
Vamos embarcar numa espaçonave?
Precisamos no ver mais
E nos digitar menos.

Como diz Erasmo,

2011-09-18T18:06:00.000-07:00

"Você precisa de um homem pra chamar de seu. Mesmo que esse homem seja eu."

Coletivo

2011-09-13T19:04:00.000-07:00

Vida feita de passagem.
Passagem de ônibus,
Passagem de trem,

Tudo passa.
Tudo passa...
Tudo passa.
Tudo passa...
Tudo passa.
Tudo passa...
Tudo passa?

Sou um banco vago,
A vagar
triste.

Você nem pagou passagem,
Foi logo pedindo passagem,
E como veio, já vai
passando pela minha vida.

Colesterol

2011-09-12T18:38:00.000-07:00

Você nunca me fez bem.
Mas não faz mal...
Compenso com o brócolis no café
E, no almoço, menos sal.

Tem dias que ele bate assim...

2011-09-10T20:16:00.000-07:00

(o desenho é meu)

Uns gatos

2011-09-10T17:36:00.000-07:00

Vai lá
Viver,
Rir, cantar, chorar,
Pra voltar desiludida.

Só não esquece de ir na igreja
Agradecer sua sorte na vida:
Um gato de rua para amar
E um caseiro pra lamber feridas.

Sai da minha vida de uma vez por todas

2011-09-10T17:03:00.000-07:00

Eu vou te mandar "se" fuder.
Porque isso, com você,
não quero mais.

Eu vou te mandar "se" comer.
Porque isso, com você,
já é demais.

Eu vou te mandar "se" beijar.
Porque isso, com você,
Que sentido faz?

Eu vou te mandar "se" amar
Porque isso, por você...
- Beibe,
Eu não te amo mais.

Discurso de gerações num mesmo corpo

2011-09-07T12:22:00.001-07:00

Simplesmente
Sou uma alma de 82 anos
Aprisionada num corpo de 25
Com o cérebro de uma crinaça de 9.

Simplesmente
Não é tão simples assim.

06 de setembro

2011-09-06T08:58:00.000-07:00

Dia do sexo
é dia de sexo?

Ai de mim
que nem me mexo.

Doação

2011-09-04T14:11:00.000-07:00

Eu te ofereço sexo
Porque hoje, aqui,
não tem mais nada pra comer.

Pose 2

2011-09-04T14:04:00.000-07:00

Estou quebrando o porta-retrato
Sem você perceber
Fotos felizes não duram mais,
Cadê o amor pra eu viver?

Sua cor, seu cheiro, cadê?
Não deixa eu descobrir
Que eu sei viver sem você.
Não deixa eu descobrir
Que eu sei viver sem você...

Física Quântica

2011-08-23T08:39:00.000-07:00

Diferenças tão iguais, que
Na ausência, a paz.
Desmemoriados, o gozo.
Encontro, caos.

Qual fração deles, a menor?

0.5 número 2

2011-08-21T17:31:00.000-07:00

Cansado de escrever a lápis
e apagar com borracha.

e escrever a lápis
e apagar com borracha...

e escrever a lápis
e apagar com borracha...

Custa tão caro esses meus grafites...
Bem que essa vida
toda podia ser
feita de bits.

Por favor,

2011-08-08T07:28:00.000-07:00

... nunca mais.

Pecado

2011-08-03T17:11:00.000-07:00

- Pêssego.
- Manga?
- Chocolate!

- Morango...
- Banana!
- Chantilly.

- Pêra, uva, maçã...
- Sexo.

- Salada mista!

(...)

- Beija?
- Beijo!
- Beija.

Dolce Far Niente (Prosa)

2011-08-02T12:52:00.001-07:00

Eu só preciso aceitar que o que eu quero mesmo é ficar deitado aqui, olhando pro teto, ouvindo músicas boas atrás de músicas boas, sem preocupação, sem culpa, sem dor. Eu quero a inércia. Não pra sempre, mas hoje. Talvez, até amanhã. Ou semana que vem, quem sabe. Mas não pra vida toda. Passa. Assim como os amores, as condições também passam. Mas, por ora, eu a aceito de bom grado.

Dolce Far Niente

2011-08-02T10:55:00.000-07:00

Seria mais fácil
aceitar de uma vez:

Eu quero (e só quero!),
Deitar nesse chão, olhar o teto branco,
Braços e pernas relaxados,
Ao som de excelente e interminável
Set list.

Seria mais fácil
Aceitar de uma vez:

Neste exato agora,
Eu não quero nada
Além do nada.
O nada,
Hoje,
Me apetece.

Nem é pra sempre.
"É assim mesmo, como o amor."
Foi o que disse sorrindo
O doutor.

Life In A Cartoon Motion II

2011-07-31T13:19:00.000-07:00

Quem me dera tivesse
A coragem de dizer
Queria, assim,
Tanto viver
Numa tirinha de cartum!

Me dê três quadrinhos, nada mais:
Em um, te entrego a flor
Noutro, o coração
E o último, todo pintado de giz.
Enfim...
Pra nós,
Final feliz.

Loki

2011-07-27T18:41:00.000-07:00

Quando a casa de dentro
É ruína
Qualquer teto
É do diabo.

Quando a solidão
É presença
Qualquer olhar
É eterno.

Quando os caminhos
São milhares
Qualquer sorriso
É direção.

Quando o mundo
É todo prisão
Qualquer espaçonave
É fé.

Quando "Eu te amo!"
É minha única chance de contorno
Pouco me importa:
Qualquer uma
Pode ser você.

Infância

2011-07-27T09:32:00.000-07:00

Então, ao som de “Jealous Guy”, resolvi abrir meu baú de infância. Sempre faço isso quando venho a Curvelo. Nunca estraguei nenhum de meus brinquedos. Tenho todos até hoje. Nunca amassei nenhuma das minhas revistas. Tenho todas até hoje.

Não. Eu tinha.

Foi ao som de “Imagine” que descobri que mamãe jogou minha coleção completa de Pokémon Club no lixo.

Minha coleção completa.

Revistas que eu comprava religiosamente de 15 em 15 dias, economizando os trocados que ganhava para a merenda na escola. Páginas que lia e relia sem parar, como se cada vez que as abrisse fosse a primeira vez. Papéis que me ensinaram palvras novas, me ensinavam truques pra ficar foda como caçador Pokémon, que me ajudaram a decorar os nomes das 251 espécies de Pokémon do mundo todo. Portais que me levavam a um mundo fantástico, mágico, cheio de aventuras e possibilidades.

Publicações que me apresentaram os primeiros jornalistas da minha vida. O Pablo Miyazawa escrevia nela, era o editor-chefe. Hoje ele é o editor-chefe da Rolling Stone.

Sinto-me órfão. Minha mãe matou um pedaço de mim hoje.

Os melhores companheiros da minha infância mudaram de bairro. Saíram do país. Foram pra outro planeta. E eu nunca mais vou vê-los.

(...)

O mundo fica um pouco mais sem graça sem os amigos de infância.

The Flying Dutchman

2011-07-23T19:44:00.000-07:00

Foi menos de um mês, acredito eu. Mas foi intenso. Você me tirou dos cascos do meu navio, me emergiu para uma superfície que há meses não visitava, e me mostrou que o mundo aqui em cima podia ser tão interessante quanto o fundo do mar. Com você eu pude conversar sobre coisas, sentimentos, sobre medos e músicas que nenhum outro ser humano seria capaz de entender.

E, de uma hora pra outra, me vi novamente sendo obrigado a andar só. Eu, que andei ao meio por 25 anos, precisei de um mês apenas para esquecer esse tacanho destino e até pensar que poderia ser diferente. E está difícil, se está... Nunca pensei que fosse doer tanto. Mesmo sabendo que isso haveria de acontecer, nunca pensei que fosse doer dessa maneira.

Por isso, embarco em meu navio hoje. E, por aqui, pretendo ficar um bom tempo. Não sei lidar com perdas, não sei lidar com dor. Mas volto para o mar feliz ao saber que minha cura existe. Mas não quero passar a outra metade da minha vida procurando a cura de ficar sem você.

Mandarei recados sempre, pelos peixes, tubarões e baleias. Serei presença, sempre de longe, observando e cuidando de você.

Talvez um dia eu suba. Ou, quem sabe até, você venha me visitar.

Saudades eternas.

Ciranda

2011-07-22T20:09:00.000-07:00

Isso tudo é dor, moço!
Mas, logo lá, há de passar.
Ninguém é santo pra morrer de amor, não.
Mas é humano pra se erguer e tentar,
E tentar...
Outra vez.

Tudo muito profissional

2011-07-20T19:18:00.000-07:00

O peito, apertado,
Sem chão,
sem quarto,
Sem mãe ou amigo na sala de estar,
Suportou o quanto pode a abstinência de carinho.

No fim da tarde, pagou um ombro para poder chorar.

Samba de Eva

2011-07-19T05:46:00.000-07:00

A gente tá verde, Iaiá...
Verde, verde.
Verde.
Verde, verdinho.
Do jeito que a serpente gosta
E nosso Deus não quer.
Verde musgo, verde água,
Verde de cair do pé.

Libra com ascendente em peixes

2011-07-16T10:45:00.000-07:00

Se pensas em mim
A décima parte das horas que mergulho em ti,
Estamos quites.

Dia dos Namorados

2011-06-19T14:28:00.000-07:00

A vontade era dizer “Olha, estão tocando a nossa música!”.

Mas seu pra lá e pra cá não nega: antes dessa música ser nossa, ela foi de vocês.

Mudo e de sorriso amarelo, começo também o meu pra lá e pra cá.

Você sozinha com ele, eu sozinho com você, dançamos os dois...

Até a música acabar.

“Desilusão, desilusão...
Danço eu, dança você,
Na dança da solidão.”

Você e a TV

2011-01-06T16:00:00.001-08:00

Com o rabo em costas pra lua
Com a cara de frente pra tua
De peitos retos, nua
A carne em chamas, mas crua
Eu abro a porta, a rua
Porque tédio, meu amor, amua.

Perfeição

2010-12-10T17:49:00.000-08:00

O meu querido avô, Lourival de Souza, 93 anos, a alma mais pura (e talvez a última!) que pisou nesse mundo, me deixou na quarta-feira de noite.

Quando recebi a notícia, meu primeiro pensamento foi: “Que merda! E agora, como vou entregar o trabalhão de Jornalismo Organizacional do jeito que eu quero? Todo perfeitinho? Todo redondinho? Poxa, vô!”

E fui para Curvelo à contra gosto. Eu fui consolar e abraçar minha desolada mãe a contra gosto. Eu fui dar o adeus para meu avô, que tanta lição me deixou nessa vida, a contra gosto.

Tudo porque eu não ia conseguir entregar um trabalho de Jornalismo Cultural como eu queria.

Eu não senti a morte do meu avô. O máximo que a tristeza me fez foi um par de olhos marejados durante a procissão do enterro, de mãos dadas com minha mãe sem chão.

E tudo porque eu queria entregar um trabalho de Jornalismo Organizacional perfeito.

E cheguei em Belo Horizonte hoje, sexta-feira. Passei o dia todo fazendo esse trabalho. Tirando palavras de onde não tinha nem pensamento, buscando inspiração onde não tinha nem seca.

Andei pelos quatro cantos dessa cidade, peguei ônibus, desci de um ônibus que bateu no meio do caminho, num momento onde não podia perder nem um milésimo de segundo. Fui na Emater não para trabalhar, mas ara pegar a parte do trabalho que lá estava. Fiquei duas horas sentado no banco de uma gráfica para imprimir um libreto de 12 páginas coloridas. Saí de lá faltando 40 minutos para entregar um trabalho que já sabia, não ia sair NADA parecido com o que eu queria. Ia sair uma bosta.

Cheguei em casa, terminei às pressas os retoques finais do trabalho que já não tinha minha cara, meu cheiro, minha vontade. Corri para a faculdade e o entreguei.

Entreguei para um secretário do coordenador de curso, sozinho, porque o professor não pôde esperar. Entreguei o trabalho trinta minutos atrasado.

E ao chegar em casa, louco para suspirar de alívio, de felicidade, de gozo... eu estava oco. Completamente vazio.

O meu trabalho de Jornalismo Organizacional me custou duzentos e quarenta reais. Duzentos e quarenta reais. Com esse dinheiro, eu pagaria quatro sessões atrasadas com meu terapeuta. Eu compraria umas cinco calças. Eu compraria uns oito DVDs. Eu compraria com folga o Box do Erasmo Carlos que tanto quero dar para papai de Natal.

Eu compraria o mundo!

Eu só não compraria UMA coisa.

Eu não compraria o passado. Eu não compraria uma nova chance de chegar ao velório do meu avô, olhar para seu rosto sereno, de paz, e me lembrar momentos felizes que passei com ele na minha infância esquecida. Eu não compraria a oportunidade de ver minha mãe aos prantos e poder consolá-la, como um filho deve consolar uma mãe. Eu não compraria a chance de ser pelo menos uma vez na vida a fortaleza da minha fortaleza. Eu não compraria o momento de poder chorar sinceramente por um homem simples, que criou dez filhos com o suor de sua testa e os calos de sua mão. Um homem que tinha a terra como amiga e companheira, terra essa que nós seres humanos do século XXI não valorizamos como valorizamos o Facebook. Um senhor que já enfrentou uma onça, já rezou as doze palavras retornadas, já esteve de frente com o tinhoso na sua mocidade, que se casou com minha avó porque sua amada não quis com ele fugir...

Eu não compraria saudade...

Eu buscava no meu trabalho de faculdade a perfeição. Paéis escritos impossíveis de se encontrar um defeito sequer. E nessa minha guerra cega comigo mesmo, não estive atento para enxergar que uma das últimas perfeições desse mundo havia partido, e é por ela que eu devia sentir, que eu devia perder meu sono. É por ela que eu devia me preocupar, porque era ela quem eu nunca mais veria nessa vida...

E meu avô, que sempre transbordou sabedoria, até depois de partir, deixou uma lição para este neto perdido: a perfeição está em amar as pessoas.

Nos dias que meus entes mais próximos mais precisaram do meu amor, eu só o dei para mim mesmo. Para o meu trabalho de Jornalismo Cultural. Como se ele fosse parte de mim. Como se ele fosse mostrar para os outros quem sou ‘eu’.

E no fim, ninguém se importou.

E no fim, eu não despedi como se deve de um avô.

E no fim, acho que eu finalmente aprendi a quem e a que devo dar valor.

E lá no fim, eu ainda quero encontrar com Sô Louro, e dizer tudo que nunca disse pra ele.

Pra começar: “Vô, eu te amo.”

Esse texto é para o senhor Vô, de quem eu herdei muita coisa e de quem me orgulho. Para sempre na minha alma um exemplo do que é SER humano.

Rafael Soal

Deixa

2010-12-03T17:42:00.000-08:00

Só por hoje
Me deixa esquecer que sou teu amigo
Me deixa abraçar-te
E beijar-te,
Fazer gracinhas no teu umbigo...

Quero ver teu corpo nu,
A silhueta leve,
Teus seios na minha palma,
Tua boca, minha calma,
E com carinho te invado
E depois te vejo dormir
Sorrindo no meu peito.

Me deixa te amar
Melhor do que qualquer seu ex-namorado
Me deixa te mostrar
Que sou o único dos teus apaixonados,
Que sou o único hoje...
Sou o único que pode te fazer feliz.

Passou...

2010-11-28T05:53:00.000-08:00

- Garçom, a conta por favor!
- Pois não!
- Garçom, só um instantinho... O que você diria pra menina mais linda do bar, se ficasse sentado do lado dela a noite toda?
- Eu?
- É.
- Eu diria isso, que ela era a menina mais linda do bar.
- ... Hum.
- O que você disse?
- Eu não disse nada.
- Não disse pra ela que ela era a menina mais linda do bar?
- Eu não disse nada.
- E não dá mais tempo de dizer?
- Acho que não...
- Por que não?
- Porque da próxima vez que eu a encontrar, ela já vai ser a menina mais linda da faculdade.

Racional volume 1

2010-11-24T03:00:00.000-08:00

A distância entre eu eu você
É tão grande e quente
Que essa trufa que comprei pra te dar
Talvez não chegue inteira.
A trufa...
E meu coração...
Ainda o prefiro partido
Do que escorrendo por minhas mãos.

---

Não adianta procurar meu amor
No peito de quem já encontrou o seu.

O que realmente importa

2010-11-20T18:16:00.000-08:00

Talvez queira ouvir minhas inteligências.
O que acho do Freud e do sistema solar.
Dinossauros...
Tarantino, a Capitu do Assis,
E, quem sabe, até Beatles e Stones.

Ou talvez queira ouvir minhas bobagens.
- Eu gosto de você.

Para "Coisa Fofa":

2010-11-17T02:49:00.000-08:00

Para nossa velhice, eu prometo
Alegrias com os netinhos,
Cobertor quentinho,
Sandalinhas juntas ao pé da cama
E pôr de sol de mãos dadas
ao balanço de nossas cadeiras.

Para nossos 40, eu prometo
Longas conversas,
muito carinho,
Viagens com a família,
Palmadas nos meninos,
E flores em noites de paixão.

Para nossos 30, eu prometo
Filhos pelo corredor,
Sorrisos soltos,
Luz do luar...
Casa e carro,
Cumplicidade.
Amor.

Para o resto desses nossos 20, eu prometo
Matinês românticas,
Sorvete,
Presença.
Um anel de prata, versos sem fim,
E os mais apaixonados acordes no violão.

Por agora eu só sei,
Enquanto te olho feito bobo
Nessa mesa de bar,
Que seu biscoito maizena
Combina por demais com minha Coca-Cola.

Dez e quarenta e oito da noite

2010-11-05T17:45:00.000-07:00

Se você me abraçasse e me amassse todo dia
Como faz a insólita da Solidão,
Me faria o favor
De poder experimentar outro sexo,
De poder gozar de outra amizade.

Esse cara sou eu. Só que mal sucedido. Ainda.

2010-10-20T09:58:00.000-07:00

“… no fundo no fundo as mulheres só querem ser bem comidas por alguém carinhoso, romântico... Mas que não seja boiola! Porque hoje em dia se o cara é romântico, é veado e se é macho, insensível... troglodita... Eu junto as duas coisas: sou macho e romântico. Ressuscitei a palavra como instrumento de sedução, entende? (…) Eu avivo todo meu conhecimento de garoto míope que ficava em casa lendo enquanto a molecada ia pro campinho jogar futebol... (…) Tem um tempo em que as mulheres dão muita atenção aos músculos, bíceps, tríceps, essas bobagens... Depois descobrem que até cachorro sabe trepar. (…) Então, elas começam a procurar algo mais, entende?”

Luiz Ruffatto

Esperando ansiosamente a chegada do tempo em que as mulheres não vão dar muita atenção aos músculos, bíceps, tríceps, essas bobagens...

Breu

2010-10-15T19:08:00.000-07:00

Pelo deserto, vago solitário.
Só, lobo vilão.
Longe da matilha
De mamãe.

No início, só
Por exclusão.
Hoje, só
Por destino.

Ou ausência.
Falta de carne interessante,
De alma interessante.

Mas posse é para fracos.
Apego pros covardes.

Chegado o dia em que o breu
Levar de mim as cobertas e os trapos.

Pronto para a noite
Que até a solidão resolver me deixar só.

Deixa eu ser presente...

2010-09-25T16:23:00.000-07:00

Meu amor, porque
O futuro é casa dos sonhos
Que não temos coragem
De deixar existir.

2010-09-22T19:11:00.001-07:00

Essa crônica infelizmente não é minha. É do Veríssimo. Mas como faço parte dessa classe, é como se ele a tivesse escrito pra chegar até mim um dia. E só pra mim, como todo bom tímido. Porque ela é a minha cara.

Timidez

Ser um tímido notório é uma contradição. O tímido tem horror a ser notado, quanto mais a ser notório. Se ficou notório por ser tímido, então tem que se explicar. Afinal, que retumbante timidez é essa, que atrai tanta atenção? Se ficou notório apesar de ser tímido, talvez estivesse se enganando junto com os outros e sua timidez seja apenas um estratagema para ser notado. Tão secreto que nem ele sabe. É como no paradoxo psicanalítico, só alguém que se acha muito superior procura o analista para tratar um complexo de inferioridade, porque só ele acha que se sentir inferior é doença.

Todo mundo é tímido, os que parecem mais tímidos são apenas os mais salientes. Defendo a tese de que ninguém é mais tímido do que o extrovertido. O extrovertido faz questão de chamar atenção para sua extroversão, assim ninguém descobre sua timidez. Já no notoriamente tímido a timidez que usa para disfarçar sua extroversão tem o tamanho de um carro alegórico. Daqueles que sempre que-bram na concentração. Segundo minha tese, dentro de cada Elke Maravilha existe um tímido tentando se esconder e dentro de cada tímido existe um exibido gritando "Não me olhem! Não me olhem!" só para chamar a atenção.

O tímido nunca tem a menor dúvida de que, quando entra numa sala, todas as atenções se voltam para ele e para sua timidez espetacular. Se cochicham, é sobre ele. Se riem, é dele. Mentalmente, o tímido nunca entra num lugar. Explode no lugar, mesmo que chegue com a maciez estudada de uma noviça. Para o tímido, não apenas todo mundo mas o próprio destino não pensa em outra coisa a não ser nele e no que pode fazer para embaraçá-lo.

O tímido vive acossado pela catástrofe possível. Vai tropeçar e cair e levar junto a anfitriã. Vai ser acusado do que não fez, vai descobrir que estava com a braguilha aberta o tempo todo. E tem certeza de que cedo ou tarde vai acontecer o que o tímido mais teme, o que tira o seu sono e apavora os seus dias: alguém vai lhe passar a palavra.

O tímido tenta se convencer de que só tem problemas com multidões, mas isto não é vantagem. Para o tímido, duas pessoas são urna multidão. Quando não consegrie escapar e se vê diante de uma platéia, o tímido não pensa nos membros da platéia como indivíduos. Multiplica-os por quatro, pois cada indivíduo tem dois olhos e dois ouvidos. Quatro vias, portanto, para receber suas gafes. Não adianta pedir para a platéia fechar os olhos, ou tapar um olho e um ouvido para cortar o desconforto do tímido pela metade. Nada adianta. O tímido, em suma, é uma pessoa convencida de que é o centro do Universo, e que seu vexame ainda será lembrado quando as estrelas virarem pó.

Luís Fernando Veríssimo

Significa

2010-09-22T05:10:00.000-07:00

É só me lembrar que ainda te amo
Pra eu esquecer que tenho uma vida
Ou então voltar pr'aquele mundo
Onde o significado de vida
É você.

Despedida

2010-08-14T16:52:00.000-07:00

Domingo de sol na Terra.
Nenhuma gaivota cortando as nuvens
No céu claro dos homens.

Domingo de chuva em mim.
Uma gaivota debandando solitária
No céu negro do meu coração.

Vícios

2010-08-07T19:15:00.000-07:00

A chama intensa que queima na ponta
Se confunde com o cheiro seu na minha jaqueta
A ponto de mais que me entorpecer.

O cigarro e o amor.
Duas drogas letais.
Encurtam o tempo de vida.

Cada vez que eu fumo
É tempo que eu tenho
Pra pensar em você.

Vou morrer cedo,

A não ser que eu abandone um desses vícios.

Leito

2010-08-07T14:24:00.000-07:00

Estou em estado terminal.
É febre,
É calafrios,
Tortura...

Nem mesmo os médicos acreditam mais...

Mas mesmo assim,
Não me peça pra morrer,
Não reze pra eu partir,

Porque eu não quero desaparecer.

Como todo morimbundo
Precisei dar sentido à minha sina.
Acredito na medicina
Dos homens ou até divina.
Antes do fim hei de achar uma vacina
Que me leve de volta para o estágio gostoso,
Menos doloroso, dessa patologia
Que é o amor.

Quatro unidades

2010-08-03T16:28:00.000-07:00

Isso aqui ganhou melodia. Que até eu não tou acreditando que consegui.

- Diga.

- Então, o que vai me dizer?

- Diga o quer ouvir...

- Quero ouvir você dizer que sou seu.
Porque cansei de dizer o que você é pra mim.

- Mas isso eu não posso dizer...
Você não é importante assim
Pra mim.
Eu sei que você me tem amor...

- Então por que não rega o seu jardim?

- Posso dizer que gosto de você.
Mas isso é muito pouco pra eu te chamar de amor.

- Palavras tão bonitas não me conquistam mais.
Eu me contento só com o seu calor.

- Meu corpo não se aquece com o seu.

- Então não foi verdade o que a gente viveu?

- É claro que foi, e como foi. Foi sim!
Mas eu queria o diabo e você é querubim.

- Me diz o que eu faço com essa dor.

- A dor é sua, não é minha, desliga agora, por favor.

- Eu vou atender o que pediu.
Mas aviso:
Amor igual a esse você nunca vai ter.

- É um risco que eu vou ter que correr,
Mas foi muito bom o tempo que passei com você.

- Minha vida vai voltar ao normal...

- É o curso da vida, acontece, é banal.

- Deixo meu coração com você...

- E no meu pensamento você vai permanecer.

- A ficha não vai dar, vai cair.
É tão triste quando chega ao final...

- Tá na hora, eu preciso sair.

- Então... tchau.

- Tchau!

Muda

2010-08-02T18:56:00.000-07:00

Esse teu jeito estranho
De quem acha que assusta...
De quem tem certeza que impressiona...

Pode até esconder sua alma,
Tua forma de juntar os pés,
Teu estonteante caminhar curvado,
Tuas orelhas bem grandes, que nada ouvem melhor.
Tua insegurança...

Mas não esconde a tua voz.
Me diz: e a tua voz?
O que fazes com ela?
É por isso que queres o palco?
Bob Dylan?
Não.

Tua voz é fraca,
Tua voz é pálida,
Quase muda.
Toda surda.
Desengonçada,
Atrapalhada.
Aprendeste a falar?
Pediste pra mamar?
Pra me amar?
Eu não ouvi.
E estou bem aqui do teu lado.

Conselho eu não dou de graça,
Mas se queres minha sabedoria , eu a chamo:
É coisa mais ridícula, total desgraça
A tua forma de dizer “Eu te amo”.

Gramaticalmente

2010-07-29T19:01:00.000-07:00

Eu sempre li mais que textos,
Eu sempre lia os sinais de pontuação.

Eu leio as linhas, os pingos, os 'is',
Os espaços em branco, que quase ou até sempre
Dizem mais que os espaços negros.

Mas essas tuas "aspas"
Que mais parecem reticências...

E esses teus dois pontos:
Que me lembram tanto exclamação!

Deixam sempre a dúvida...

Se vou entender o dia
Em que você vai escrever uma vírgula
Querendo na verdade me dizer
Que chegou o nosso ponto final.

Maktub

2010-07-07T18:19:00.000-07:00

Eu aprendi a fazer café
No dia que descobri que te perdi.

Talvez aquele pó marrom escuro
Pudesse colorir meu coração negro,
Outrora puro.

Desejando que toda aquela cafeína
Despertasse meu peito um dia quente,
Agora, ruína.

Quando o café pronto ficou
Deparei-me com o fundo do bule,
Com o sujo que restou...

Tal como feiticeira do Islã
Consegui entender a profecia
Que em sonho falou minha irmã.

Que no fim, qualquer borra diria
O que custei a enxergar, mas agora acredito:

Maktub.
Tava escrito.

Eu aprendi a fazer café
No dia que descobri que te perdi...

Meu lar

2010-06-28T16:29:00.000-07:00

Uma casa.
6 moradores.
O pai, a madrasta, o primogênito, o caçula e o sobrinho.
E o silêncio.

Uma casa.
7 moradores.
O pai, a madrasta, o primogênito, o caçula e o sobrinho.
E o silêncio. E o computador.

Uma casa.
8 moradores.
O pai, a madrasta, o primogênito, o caçula e o sobrinho.
E o silêncio. E o computador. E a televisão.

Uma casa.
6 moradores.
O pai, a madrasta, o primogênito, o caçula e o sobrinho.
E o diálogo.

A última é uma utopia.
Desejada ardentemente
Pela minha solidão.

Eutanásia

2010-06-26T18:35:00.000-07:00

Ontem eu lhe mandei flores, amor,
Colhidas de dentro do meu jardim.
Mas são raras, não são daqui,
Vão morrer antes da semana chegar ao fim.

E meu amor vai permanecer, porém,
Pelos séculos da próxima semana, Amém!

Vou viver pra ver outros fazerem o meu papel.
Existem tantos que podem fazer dos meus erros o céu.
Ao contrário, eu não vou ter nenhuma outra pra fechar minha cicatriz
Me fazer, se não pedir demais, um cara apenas feliz.

Vejo desesperado pela janela de uma prisão
Nosso amor que prometia ser eterno, mas foi sequer de verão
Eu não fui seu Pierrot, não durou um carnaval,
Não ouvi sua voz, não li suas tatuagens,
E já estamos no final.

O tempo de novo se torna relativo...
As pétalas da flor, não tarda, cairão.
Morreu sem saber se fez sorrisos
Brilhou sem saber se fez paixão.

Nosso amor morreu antes da flor
Que eu pensei ser só o começo
As garotas de biquini não o viram pra comentar,
Os foliões não o avistaram pra poder cantar.
Nosso amor vai morrer, vai ruir...
Antes mesmo de saber o que significa existir.

Estou a horas pensando de frente pro espelho
Se for o melhor pra nós dois, posso desligar os aparelhos.

A Queda

2010-06-18T04:20:00.000-07:00

Tenho medo da gente abrir os olhos...

Sentir o frio do chão nas bochechas,

E ao olharmos pra trás
Percebermos que a queda foi leve
E que não sofremos nenhum arranhão.

E ao olharmos pra frente
Avistarmos pessoas mil com mil intenções,
Mas sempre dispostas a ajudar.

Como esta que estende a mão sob nossas cabeças,
Querendo nos erguer,
Nos convidando a caminhar a seu lado.

E ao olharmos pro céu
Compreendermos que o mundo continuou a girar,
Que o mundo, na verdade, nunca parou

Pra ver a gente cair.

Tempos Modernos

2010-05-22T19:42:00.000-07:00

- E aí, cara!

- Opa! Como você tá? Quanto tempo, hein?

- Dois anos, eu acho? Nossa, muito tempo mesmo, tanta coisa mudou de lá pra cá... Experiências novas...

- Estou vendo. Tá com um estilo diferente agora, né?

- Você percebeu? Então, agora tou assim. Resolvi radicalizar. Deixei o preconceito de lado e aderi à moda atual. Sou um homem moderno.

- Realmente, nunca vi você usando bota.

- E você queria o quê? Chega de sapato apertado, de tênis com mola. Tava reparando um dia, os roqueiros só usam bota. É muito bacana, não sei como não pensei isso antes. Você fica mais alto. Fora que a mulherada se amarra num roqueiro, saca?

- Sim, sim. E essa calça apertada?

- Gente, você queria o quê? Aquelas calças largas de skatista? Essa onda já passou. As apertadas são demais. Valorizam as coxas e o bumbum, eu sempre tive bumbum durinho, né? Agora tá aí pra mulherada babar. E tem mais, já viu como esse tipo de calça ajuda o homem a alcançar as notas agudas? O Zezé Di Camargo tá aí que não me deixa mentir. Já viu o tanto de mulher que é doida pra dar pra ele?

- Não, sem dúvida. Mas... rapaz, você mudou demais mesmo. Antes detestava camiseta com estampa, e agora tem até um black power nessa aí.

- Bicho, você queria o quê? Um golfinho, um sapinho cururu? Não! Black power é estilo. Anos 70. Flower power. Tou até deixando o meu crescer. Olha o Lenny Kravitz. Já viu a lista de mulher que já dormiu com ele?

- É, pode ser... E é uma camiseta... rosa.

- Meu Deus, você queria o quê? Azul marinho, verde limão, cáqui? Não, chega, passei minha vida inteira usando isso. Agora é liberdade total. Total! Rosa, rosa-choque, amarelo “cheguei”. Olha esse tal de Fiuk aí. Cada pano que o cara usa é de uma cor. E garanto que deve tá faltando camisinha no criado dele pra tanta mulher que tá rolando.

- (…)

- Que foi?

- (…)

- (…)

- Essa camiseta...

- Sim.

- Por acaso é feminina?

- Porra, você queria o quê? Que fosse de homem?

Marketing

2010-05-19T18:38:00.000-07:00

Saudade.
Ou a gente sofre,
Ou a gente mata.

Sobre viver

2010-05-14T10:52:00.000-07:00

Depois que eu descobri

Que posso viver sem você,
E sem você,
Sem você,
Sem você,
E sem você também,

Viver ficou muito mais triste.
Porém,
Viver está muito mais simples.

O lugar que não se decide

2010-04-30T20:20:00.000-07:00

Entre o ir e o ficar.
Entre apenas sorrir ou amar.

Entre a essência e o ideal.
Entre ser o carrasco ou o leal.

Entre ser colega ou amigo.
Entre o meu corpo ou meu umbigo.

Entre a Brahma e o pingado.
Entre o futuro e o passado.

Entre a caverna e a campina.
Entre a doença e a vacina.

Entre o erro e a perfeição.
Entre o orgulho e o perdão.

Entre eu saber quem eu sou.
E você me dizer quem eu sou.

Entre escrever “Eu te amo”.
E dizer “Eu te amo”.

Entre o querer tudo e o querer nada...

Entre ser eu e ser eu...

E o romance cadê?
Entre mim e você?

O Penúltimo Romântico

2010-03-18T10:06:00.000-07:00

Sim. Ainda compro CDs. Muitos. Todo mês. Eu tenho iPod, escuto MP3 24 horas por dia, mas ainda sonho em ter uma casa aconchegante com um aparelho de som na sala, para quando chegar exausto do trabalho, ligar a vitrola e colocar um belo disco pra tocar. Por que ainda compro CDs? Porque meu pai me ensinou desde pequeno o enorme prazer de desembrulhar, tocar com os dedos, sentir o cheiro do novo, abrir o encarte, ver as fotos, a ficha técnica, e sentir que além do som aquele objeto redondo e prateado tem uma história. Sim. Eu sou romântico.

Sim. Se tivesse dinheiro, compraria LPs. Círculos gigantes e negros. Arrisquei-me em comprar alguns dos Beatles e do U2, e embora meu ouvido não seja treinado e nem agraciado por Deus a ponto de perceber a diferença de qualidade entre um CD e um vinil, ainda compraria muitos e muitos discos. Por quê? Porque o cheiro da bolacha é diferente, inebriante. A capa é muito maior, e meus olhos apreciam com mais intensidade todas as cores e fotos que a compõem. E principalmente, o chiadinho produzido pelo encontro da agulha com o vinil. Nossa! Me relaxa. Me é estranhamente familiar. E acho que nem um MP4 com 180 GB de capacidade, que chora, que ri, que fala comigo, vai conseguir superar a sensação de ouvir o barulhinho bom de um vinil a tocar. Sim. Sou romântico.

Sim. Já tive muitos amores na vida. Muitos. A esmagadora maioria, platônicos. Por quê? Porque para mim há algo de mágico, encantador e quente poder olhar para uma garota e imaginar que nela está a metade que tanto me faz falta, que tanto me atormenta. Sentir o coração parar, as palavras sumirem, as mãos congelarem. Poder ouvir uma música de amor e ser arrebatado pelo sentimento único de que aquela música foi feita só para mim e ela, e para mais ninguém. Vontade de entregar bombons descompromissados, que não querem nada à primeira vista, mas que no fundo representam um ritual. Nesse ato singelo, bobo, infantil, estou entregando um pedaço de mim para alguém que não conheço quase nada, nem mesmo o nome completo. Um bombom para mim é praticamente uma declaração de carinho e de amor, de um menino que sempre treinou dizer um “Quer sair comigo?” diante do espelho, mas nunca teve a coragem de dizer essa pergunta. Sim. Eu sou romântico.

E assim meu coração vaga de lugar a lugar tentando encontrar o seu porto seguro, o seu lar. Por isso escrevo tantos textos românticos. Na verdade, a mulher representada neles não tem rosto, não tem corpo. É ideal. É Pandora. Mas este texto tem dono: você! Sim, você! Você que me faz feliz sem motivo aparente, que faz minha ilusão, meu País das Maravilhas se tornar real toda manhã. Sim. Eu sou romântico.

E sabe, talvez Lulu não seja o último deles. Eu ainda estou aqui. Olhando, imaginando, sentindo... Esperando por você.

“Quer sair comigo?”

Do 8 aos 80

2010-02-05T18:38:00.000-08:00

Ele odeia os anos 80. Do fundo do coração.

Para ele, não passa de uma década de jovens perdidos, com ambições que mais pareciam utopias. Jovens que queriam ser livres, mas que na verdade alimentavam sem ver a máquina que tanto abominavam.

Ele odeia a música dos nos 80. Do fundo da alma.

Os seus ouvidos não conseguem entender como os produtores e técnicos de gravação foram capazes de captar baterias tão ruins, com um som que parece sair de uma caverna habitada por dinossauros. Ele odeia sintetizdores, baixos crus, guitarras limpas.

Mas no seu iPod estão uma porção de dez músicas daquela época. Depeche Mode, a-ha, Pet Shop Boys. Elas nunca são escutadas. A não ser nas sextas e sábados a noite.

Para um cara que ouviu "Wonderwall" pela primeira vez em 2003 e "Last Nite" debutou no seu som em 2007, os anos 80 ganham um sentido todo estranho e especial nessas duas madrugadas. Músicas que são por ele detestadas, causam um estranhamento tão único, uma dor tremenda, que não é marcada pela tristeza, mas pela saudade do que nunca viveu, por uma boca que não beijou, por um modelito espalhafatoso que não usou, por uma rua onde não andou bêbado e nem aos berros. Os anos 80 o chamam a viver a vida, intensamente e sem pecados. Os anos 80 o chamam para a noite. E aí sim, a vontde de ser o louco que sempre quis e hoje já sumiu de seus anseios vem com força total. Ele tem vontade de dançar sobre luzes que se acendem e apagam de meio em meio segundo, de ser um rock star, ou então um desconhecido qualquer no meio de uma boate pegando fogo. Saudade de alguém que nunca viu, nunca conversou, nunca conheceu, mais hora ou outra perambula no seu imaginário...

Algo inexplicável...

Talvez ele odeie os anos 80 porque ele representa tudo o que ele quis ou quer ser. Talvez porque suas atitudes sejam mais gêmeas às dos joevns daquela época. Talvez porque a utopia que segue nunca conseguirá ser realizada na realidade em que foi gerado. Talvez porque sua voz fosse mais ouvida e mais aceita na década que os jovens encontravam na loucura e na diferença a chave para serem felizes...

Essa sexta-feira não está nem um pouco diferente... Ele espera a casa toda dormir, as luzes todas se apagarem, para ouvir "Enjoy the Silence" de pé, no escuro. E os olhos fechados dão conta da iluminação, da fumaça que paira pelos pés, das pessoas fumando, rindo e dançando ao seu redor. Da louca que vai lhe pedir fogo, pegar na sua mão, joga-lo na pista, arrancar-lhe um beijo e fazer daquele momento uma bela noite de amor, sonhos e fantasias.

Porque eles dois são jovens. Estão nos anos 80. E podem tudo.

Tudo.

O Homem Descartável

2010-02-03T04:36:00.001-08:00

Desde pequeno, Marcelo tinha uma paixão inexplicável por embalagens plásticas. Saquinhos de bombom, pacotes de biscoito, até mesmo as sacolas que a empregada trazia do supermercado. Para o garoto, o plástico que envolvia o produto era muito mais importante e especial que o que vinha dentro. E como ficava furioso quando via uma pessoa jogar um pacotinho no lixo! "Que cara insensível!" - dizia. "Como pode abandonar ao relento um pacotinho tão bem feito, tão colorido, tão bem ilustrado, que tem tanta coisa para dizer!"

E foi assim. Aos oito anos, decidiu começar a sua coleção de embalagens. Aos dez, já era dono de mil pacotinhos diferentes. Aos 12, definiu sua meta de vida: ser dono de uma empresa que fabrica embalagens. Aos 15, passou a desprezar a familia. Aos 16, saiu de casa dizendo que não podia ser filho de pessoas tão sem ambição como seus pais. Aos 17, sua coleção contava com mais de dez mil peças diferentes! Aos 18, entrou na faculdade. Aos 21, montou sua tão sonhada empresa. Aos 22, se casou. Aos 23, se formou Designer de Produtos. Aos 24, sua empresa já era líder do ramo. Aos 25, contratou onze profissionais para ajuda-lo na criação. Aos 26, demitiu por e-mail nove desses funcionários. Aos 27, recebeu um telefonema de sua esposa, dizendo que seu filho acabara de nascer. Aos 30, comemorou o terceiro aniversário do garoto, o primeiro a seu lado. Aos 33, mandou a mulher embora de casa junto com o primogênito, pois os dois estavam atrapalhando seu plano de ser o maior empresário do mundo. Aos 35, recebeu a tão sonhada honraria das mãos do representante máximo do seu pais. Aos 37, entregou seu fiho para sua prima criar, a ex-mulher havia morrido de desgosto. Aos 39, mandou comprar flores ao saber do falecimento do pai.

Aos 40 anos, ganhou sua primeira biografia não-autorizada, feita por um escritor fascinado pelo comportamento humano. O nome da obra: "A arte de transformar sacos plásticos em pessoas e pessoas em sacos plásticos".

No dia de seu aniversário de 41 anos, Marcelo recebeu de presente da mãe esse mesmo livro, junto com um cartão com esses dizeres: "Porque as pessoas nunca foram descartáveis, meu filho. Felicidades!" Curioso, Marcelo desembrulhou o belo pacote, e, percebendo o que era, lançou logo seus olhos na capa, depois no título, e ali os deixou por um tempo. Por fim, suspirou, disse em voz alta um "Obrigado, mamãe!", jogou o livro na lixeira e fez do belo pacote o mais novo item de sua fantástica coleção de embalagens.

Refrão de um samba meu

2010-01-17T18:22:00.000-08:00

A pressa é inimiga da perfeição, não se esqueça, Glória! A prova é o jabuti que já nasceu com casa própria!

Antes que seja tarde demais

2010-01-08T17:24:00.000-08:00

O fato de pensar em ti incessantemente,
Da hora em que acordo a hora em que me deito,
É sinal de que não estou bem...

Ninguém me completa,
Ninguém me projeta,
Ninguém me entende,
Ninguém me faz mais falta, afinal,
Que você...

Para bom entendedor meia palavra basta

2010-01-02T14:59:00.000-08:00

Vou indagar pr'ocê:
Qual é o gosto do azê?
Tem um "quê" de fel, ou pedido de aju
Os lábios carnudos do Ju?

A urgente súplica de amor

2009-12-29T10:18:00.000-08:00

Preciso ouvir hoje um "eu te amo" seu,
Preciso que me diga agora que sou seu Romeu.
Seu ateu, seu plebeu...
Seu pincel, seu troféu...
Para então, enfim, vermos o arco-íris que veio depois que choveu.
Para então, enfim, ganhar um beijo meu...

Rafael Soal.

Contra o verso

2009-12-12T15:42:00.000-08:00

Odeio auto-ajuda.
Abomino Orkut.
Tenho preguiça de tomar iogurte...

Por que é tão difícil viver sem
As coisas que não nos fazem bem?

O verdadeiro "eu"

2009-12-09T17:37:00.000-08:00

A batalha tinha findado. E a população do vilarejo voltava feliz para casa, pois depois de tanto tempo iam voltar a dormir em camas quentes, comer um farto leitão e fazer amor com suas esposas.

E no meio de tantas cabeças, aparece a de um nenino, com os dentes ainda de fora expressando toda sua fúria. A camisa estava banhada em sangue, igual a espada que se arratsatava no chão, puxada por sua exausta mão direita.

O menino então anda do lado de um velho, que dá um soco em suas costas e grita aos berros:

- Que vitória moleque! Que vitória!

- Sim! Belísssima! Todos achavam que íamos perder meu senhor, e ganhamos! Ganhamos!

- Quantos anos tem, pirralho?

- Dezesseis.

- Dezesseis... Meu Deus, por que entrou nesta peleja? Está na época de brincar, de cortejar donzelas... Por que a espada em punho?

- Porque o meu pai vai ficar orgulhoso em saber que matei três de nossos inimigos! Fiz isso por meu pai!

O velho pára e olha sério para o mancebo:

- Qual foi o motivo da guerra que acabamos de travar, meu jovem?

Uma pausa muito silenciosa se fez, e sem ter respostas:

- Não sei, meu senhor!

- Contra quem lutamos?

- Não sei, meu senhor!

- Por que estamos comemorando tanto?

- ... Também não sei...

- Então você me diz que está com essa espada em punho só por causa de seu pai?

- ... Sim...

- Se está ensanguentado com um sangue que não é seu, se sorri por motivo desconhecido, se não tinha razões para tirar vidas humanas, por que ainda empunha essa espada, garoto?

- ...

- ...

- Porque sou um boçal...

Para os boÇais da minha sala

2009-12-08T12:40:00.000-08:00

Homem das cavernas. Bárbaros. Ogros.

Até novembro, esses eram, pelo menos para mim, sinônimos da palavra boçal.

Comer de boca aberta. Arrotar na frente dos outros. Ir ao banheiro de porta aberta.

Até mês passado essas eram “qualidades” dos boçais.

Mas graças a um “colega” de sala, descobri que aluno de faculdade que faz perguntas a professora para sanar suas dúvidas também é qualidade de boçal. Mas não engoli muito bem isso não. E fui conferir no livro do pai do Chico Buarque o que quer dizer esse pitoresco adjetivo. Vamos ao significado:

Boçal - Do latim.vulg. *bucceu, der, de bucca, "bochecha";

Adjetivo 2 g. 1.Estúpido, rude grosseiro, ignorante. 2. Bas. dizia-se do escravo negro ainda
não ladino, recém chegado da África e desconhecedor da língua do país.Escravo boçal;
negro - novo caramujante.

Ora que, para meu espanto, eu estava certo! E olhei em outros livros e na Internet e não achei nada que me confirmasse que fazer perguntas numa sala de aula fosse sinônimo de boçal.

Ia enviar uma mensagem no Twitter do meu colega avisando para o digníssimo que a sua interpretação da palavra estava errada, para que ele aprimorasse seu vocabulário. E quando chego lá, encontro isso:

B O S S A L

Sensacional! Ou ele não sabe escrever, ou então bossal, com “SS”, quer dizer aluno que faz perguntas na sala de aula. Mas tenho quase certeza que bossal não existe. Quase certeza!

Eu nunca achei que para uma pessoa provar sua inteligência e supremacia magnânima precisasse incorporar adjetivos “cabeças” em seu discurso. Eu até vou dar um conselho aqui: antes de fazer essa besteira, procure saber direitinho o que significa a palavra, e se você for aluno de uma faculdade de Comunicação, por favor, memorize a grafia também!

Matuto como sou, para não cometer erros como esse, prefiro mil vezes adjetivos de senso comum. São bons, diretos, e melhor, todo mundo entende e sabe escrever. Como esse aqui:

I M B E C I L

Não é não?

Sobre amizade, amor e traição na crise de meia idade

2009-12-05T12:39:00.000-08:00

O homem barbudo entra no bar, com seu corpanzil todo sujo da lama que as escadas do seu sustento traziam de uma chuva no norte do estado. Cansado, desabou na cadeira do balcão, e pediu uma cerveja gelada.

- Eu não traio minha mulher! Nunca trai. Minha mulher tem tudo que preciso!

- Eu já dei uma pulada de cerca. Meu casamento quando entra em crise, fico sem sexo e sem cama! É melhor dormir na cama da amante que no sofá, não é não?

O homem sujo e enorme então se interessou pela conversa, e começou a escuta-la de longe, coçando a barba e bedendo sua loira. Mais uma, e uma, e outra. Uma pinga para esquenatar a garganta antes de ir. Quando a bebida cumpriu sua sina, o caminhoneiro resolveu dar seu testemunho aos dois homens da mesa.

- Aqui, vocês! Eu sou caminhoneiro, tenho espoa e quatro filhos. Passo vinte dias do mês viajando por esse Brasil pra dar uma vida melhor pra eles. Não faço isso porque gosto não! Se me derem um vaga num escritório, troco na hora. Passar vinte dias sozinho, sem o calor de uma morena, é difícil, não nego. E quando a tentação vem roçar sua pele na minha nuca, eu não perdôo não! Já deixei marcas nessas minhas andanças. Mas quando arrumo uma graninha extra, ligo pra minha dona, juro meu amor, e depoisto o dinheiro para o arroz da meninada. O meu corpo pode ser do diabo, que seja! Mas meu coração é dela. Só dela! Com as outras eu faço sexo. Mas só com minha mulher eu faço amor! E vocês, são machos o suficiente para dizerem na minha cara que eu traio minha mulher? Enquanto acharem que amor e sexo são a mesma coisa, vão ficar aí se embebedando de bar em bar e nunca vão saber o que é amar de verdade!

- Mas Deus disse que não devemos cobiçar a muher do próximo! Você não tem medo de ir pro Inferno não?

- Isso é desculpa que cria pra você mesmo continuar se engraçando pelas estradas, isso sim!

- Ah, é? Ótimo! Então vou contar uma história que vocês vão mudar de opinião na hora, quer ver?

E assim começou uma conversa sobre amor, uma briga de bar, uma testa cortada, e uma amizade eterna entre três homens de uns quarenta e poucos anos.

Rafael Soal.

Matiz

2009-12-02T03:01:00.000-08:00

O que é o samba, me diz
O samba é a trsiteza aprendiz
Que não sabe diferenciar a matiz
O vermelho do amor é igual
Ao negro da dor,
Natural.

Se o samba é tristeza então,
Reflete o meu eu, por que não?
Vê se cala o meu coração...
Porque nunca mais quero chorar.
E o azul da paz,
Encontrar.

Rafael Soal.

(Não terminei ainda... mas se não registrar me ferro...)

Diálogo de um bêbado desconsolado com um poste mal cheiroso

2009-11-26T18:31:00.000-08:00

- Por que eu sou muito idiota, meu amor, em pensar que você era uma santa! Porque eu, meu amor, deixei monumentos para trás porque acreditava no nosso amor! E hoje numa mesa de bar descubro que você é tão mortal quanto eu! Falível, cheia de defeitos! Porque eu, mesmo bêbado, reneguei a tentação com força viril! E você, que nem gosta de bebida, se entregou a ela e a seus lindos devaneios! Mas eu vou aprender a partir de agora, que você e todas as de sua epécie valem tanto quanto eu que estou aqui de joelhos aos seus pés lamentando um amor que acreditava existir em nós dois, quando na verdade só existia dentro de mim!

A fantástica sabedoria das crianças

2009-11-21T19:28:00.000-08:00

- Oi papai!

- Oi meu filho! Como foi na escola?

- Foi ótimo! Hoje aprendi um monte de coisa nova!

- É mesmo? Me conte uma.

- A mais legal foi que descobri que o senhor é um vagabundo!

- O que? Como assim meu fiho? Quem te disse esse absurdo?

- Minha professora, oras. Hoje ela leu com a gente o texto "A Cigarra e a Formiga". Ele conta que enquanto a formiga trabalha de sol a sol para poder comer no inverno, a cigarra passa o dia inteiro cantando, sem se preocupar com nada.

- E por que eu sou vagabundo meu filho?

- O senhor é o cantor de uma banda muito famosa! Enquanto o senhor viaja para todos os lugares e se diverte tocando suas músicas, existem milhões de pessoas trabalhando, dando um duro danado e ganhando pouco para sustentar suas famílias no inverno.

- ...

- Nós vamos morrer de fome no inverno papai?

Jam Session

2009-11-18T18:11:00.000-08:00

Hoje farei algo diferente, e que provavelmente nunca mais repetirei, afinal estou cursando jornalismo! Se eu tivesse uma banda, o meu post seria como uma música feita de uma só vez. A letra saiu em dez minutos, as bses em 3, os solos em um.

Esse texto foi feito em algum dia de outubro, quando cheguei em casa nervoso, bravo, revoltado e cansado. Um soldado abaixando a guarda em pleno final de guerra.

Um discurso que comecei a digitar com sangue nos olhos, e terminei com lágrimas no rosto.

Nunca mais encostei nele, nem pra ler. Na verdade nunca o tinha lido por completo até hoje. Ele está completamente errado, cheio de erros gramaticais, falta de coerência e coesão. Uma explosão de raiva e angustia em forma de texto.

Mas nunca algo tão cru quis dizer o que realmente sentia em ddo momento.

Dedico este texto aos meus colegas de sala, mninha amiga de sala Mariana Gonçalves e a Ana Luíza.

Se fosse nomear cada período do curso de jornalismo, com certeza o quarto receberia o nome de “Período dos Sonhos Partidos.”

O qaurto período, lém da difícil Semiótica, veio penas para me dizer: o curso o qual você est´no meio do caminho está em crise e não é nada do que você está pensando.

Antes de estudar jornalismo, fazia publicidade. Na minha cabeça, publicidde era criar, dar asas a imaginação, promover campanhas belíssimas.

Trbalho numa assessoria de comunicação do governo desde novembro de 2007. Sim, sou concursado. E foi nessa ssessoria que vi o jornalismo uma possível profissão para talvez realizar meus sonhos loucos. E a fama de serviço público tem lá suas verdades. Não que os jornlistas com quem trbalho façam corpo mole, mas o batido da lata numa redação assim é mil vezes mais branda que no Estado de Minas. No Grande Jornal dos Minieros, você rala a qualquer hora, perde sua vida social, não tem mais feriados, nem sábdos e nem domingos, porque como dizia minha ex-chefe, a notíci nõ tem hora para acontecer. Devemos sempre estar preparados.” Tudo isso pela iguaria de pouco mis que mil reais.

Na assessoria que trablho, você escreve matérias, sim. Você entrevista, sim. Faz release, paper, ronda, nota, tudo como manda o figurino. Mas de um jeito sereno, sem tanta pressa. Você tem s´bados, domingos, e todos os feriados emenddos. Tudo isso pela bagatela de aproximadamente quatro mil reais.

Não entrei na faculdade para ser jornalista de assessoria de governo. Muito pelo contrário. Meus sonhos passam longe disso. M confesso que eles tem grande parte dos bens que eu almejo ter. Carro do ano, casa própria, casado e com filhos. Uma vida bem estruturada. Mas temo a acomodação, que ......... de lado, rol im por aquelas bandas. M de forma alguma os critico. E de forma alguma acho que aquilo não seja jornalismo.

Quando entrei na minh sla pela primeira vez em fevereiro de 2008, vi muitos meninos mais novos que eu, todos com olhos brilhando e canets reluzentes nas mãos, prontos para escrever a qualquer momento uma nota para mudar o mundo. Naquela momento, estava por demais longe de meu diploma, MS já tinh a impáfia de muitos colegas de estrada. Que dó tenho desses meninos, mal sabem eles que o mercdo que os espera lá fora não querem slvadores da pátria, e sim partidários que abracem as causas da corporação.

Por muito tempo me senti um peixe fora d’água dentro de sala, por achar que vivia há séculos o ambiente dos jornlistas. Às vezes achava até que eu deveria ser enviado logo pra o quarto período.

Pois bem, os períodos passaram e cá estou no quarto período. O período das contradições, dos desmoronamentos de sonhos, do choque de realidade, do despertar do País d Maravilhas. Meu companheiro de serviço público Rafael Lopes, em entrevista dada nossa sala, disse que foi no quarto período que ele cordou para o jornlalismo. Pois fço minhas as plavr dele. Uma professora nos diz que o jornal impresso, que minha cidde natal tem quase como um nunciador de verddes, vai acabar. E ser substituído por um plástico dobrável onde você pode baixar o jornal que quiser e depois deletá-lo. Maldita tecnmologia. Ainda vai acabar com meu prazer de sujar as mãos em uma biblioteca. Minha mãe então, que é professora de português e vê num computador um bicho de 14 cabeças, vai ficar alienada.

Minha outra professora nos indica dois livros para ler. Ricrdo Kotscho e eu xrá Noblat. O primeiro exalta a beleza das letras, de como colocá-las em ordem e criar signos capaz de derreter o mis durão dos leitores. O jornalismo dos meus sonhos. O jornalismo com o qual me inspirei para entrar na fculdade. É isso que eu quero. Mas a professora já avisa. Não pense vocês que võ fzer isso com carreira tão crua ainda. Isso é para os grandes. E infelizmente nõ me chamo Rfael Kotscho. Muito menos Rafel noblat. Sou só Rafael Soal.

O primeiro capítulo do livro de Noblat não deve ser lido por ninguém que esteja no CTI do curso de jornlalismo. Ele, jornlaista renomdo, toma o ppel de um srgento, e já de cara, deix o recdo: “só vi ler esse livro inteiro quem não se abater com meu discurso.” E prega que, se os jornlaistas nõ buscarem ser inventivos, criativos, m´gicos das palavras, acabaremos ou desiludidos com a profissão, ou na rua. É hora de mudr estudantes! Antes que ej tarde!

Ma hora, minha professora disse que não conseguiremos isso de cara. E qundo conseguirmos como diz Noblat, estremos provvelmente cnados de dar murro em ponta de faca, e vamos passar ess bndeira para a geração que chega tentar içar.

Quarto período. O semestre da contradição.

Eu não conseguiria me adaptar ao ritmo de Thís Pimentel, nem ver corpos dilacerados ou mazela humnas como Alessandra Mendes. Eu não tenho agilidade, nem prontidão para isso. Mas apesr disso, nõ me considero um estudante de jornalismo pior do que aqueles que braçam essa cusa. E ninguém me prov o contário. Parafrsendo Camelo, “Alguém se atreve a me dizer de que é feito o jornalista?

Pra dizer a verdde os verddeiros culpdos pela impáfia de nossos colegas é a própria fculdde. A todo momento eles colocam para nós que nossa profissão é como a vida de Cristo. Vi ser difícil, vi ser dura, cheia de sacrifícios, ma no final a recompens é libertadora e saborosa. Tlvez até possamos entrar n história. Para mim, o jornalimo é uma profissão. E ponto final. Simples assim.

E agora, lendo esse texto, que depois será sabatinado por meus colegas de classe e minha professora, vejo que no fundo aquele cara que entrou pel porta do primeiro período de jornalismo, ridicularizando seus companheiros por saber que achva ser mais que eles, no fundo era igual. No fundo era também um cisne cheio de ilusões e planos e que meses depois olhou para os seus e viuo seu reflexo em cada rosto familiar. Era movido a sonhos. Não queria mudar o mundo, queria mudr o seu mundo. Mas era o suficiente. E hoje se vê acuado e pressionado a engolir uma verdade talvez verddeira, mas que, pelo menos por enquanto ele ainda consegue gritar que é mentira. Que ele e todos os seus vão conseguir ser o que quiserem. Que as nuvens que ele enxerga no céu lembram balas e plhaços, e não foices e dragões.

Quarto período de jornalismo: O período d verdde nua e crua. Que ele acabe depressa. Amém!

Encardindo

2009-10-30T19:09:00.000-07:00

Quero de volta minha inocência...
Quero de volta o meu resto...
Como a de um doce menino do primário,
que quando crescer quer estudar, brincar e ser "onesto".

Tic-Tac Tic-Tac Tempo-amor

2009-10-23T17:20:00.000-07:00

Os pássros correm,
As horas voam,
As flores morrem,
As mãos escoam...

... Esperança...

E eu, com minha impaciência de titã,
Olho a porta do colégio com fé vã...

Quando nossos caminhos vão se encontrar?

Tudo o que falei pensando

2009-10-18T10:17:00.000-07:00

"Eu amava como amava algum cantor de qualquer clichê de cabaré.

Eu amava como amava um pescador, que se encanta mais com a rede que com o mar..."
Eu gosto de você! Não amo. Gosto! Só gosto! Gosto dos seus olhos cor de mel, do seu jeito de rir, do seu jeito de dançar, das suas ancas, da sua voz, da sua alegria, da sua espontaneidade. Eu gosto de você! Não sou muito bom em convenções sociais, eu não falo muito, sou tímido, travado. Mas mesmo se pudesse falar, falar muito, como a Emília do Sítio do Picapau Amarelo, como pobre na chuva, nada que saísse da minha boca seria mais verdadeiro do que um longo abraço, seguido de um doce beijo.
Eu não sei o seu nome completo, não sei por que está na faculdade, não sei onde mora e nem onde trabalha. Não sei de onde vem, quem são seus pais, se você gosta ou não de Beatles. Isso não importa. Agora não. Agora a única coisa que me importa é que eu gosto de você. E quero ficar com você. Colocar a mão em sua cintura, afagar seus cabelos, acariciar seu rosto, rodar o salão com você em meus braços. Senão para sempre, pelo menos hoje, nessa noite chuvosa e caótica, repleta de encontros e desencontros, ao som de uma orquestra a tocar uma música de amor.
Isso era o que eu queria dizer ontem. E não disse.

Mas ainda vou dizer... Para a mesma garota que curtiu Seu Jorge comigo.

O que pesa mais? 100 quilos de chumbo, 100 quilos de pena ou um "Eu gosto de você!" no primeiro encontro?

Eu fico com a terceira opção.

Para centauros como eu

2009-10-13T20:08:00.000-07:00

Instabilidade.

Acho que é a maior característica dos sagitarianos. Como cavalos andando por um floresta enorme, nunca conseguimos achar um canto quente e aconchegnte que possa nos abrigar por duas noites seguidas.

Mas ao mesmo tempo, nossos sonhos, aqueles para qual nossos arcos e flechas apontam, nunca mudam. Ao fechar os olhos, eles vem na minha mente em velocidade supersônica.

Posso viver um dia intenso, cheio de reviravoltas, de desfios, de alegrias e decepções, mas é só parar por um segundo e sou levado ao encontro da minha mais maluca fantasia, meu plano secreto de vida.

Mas embora saiba o que quero, é tão difícil chegar até lá... Sou um sagitariano que não foi ensinado quando pequeno a lançar sua flecha em direção a um alvo. Carrego a mesma lança há 23 anos. Olho para ela, e vejo uma madeira torta, velha, úmida pelas chuvas tomadas, pelas lágrimas derramdas, e que há tanto tempo não veem a luz do mundo aqui fora.

E como um protetor do meio ambiente, é também insuportável a minha necessidade de ter o mundo ao meu redor em harmonia para que eu me sinta bem. É sinal de dever bem cumprido, ou também indícios que não estou protegendo meu habitat.

E talvez por sermos seres fabulosos, únicos, meio homem, meio cavalo, não nos reconhecemos em nenhum rosto que atravessa nossa visão. E assim vago dias e noites a procura de um par, para conevrsar, para ver as estrelas, para recostar no muro e ver a pisagem da metrópole que avança pela floresta.

Ser um animal nômde, com sede por viagens e novos ambientes, talvez expique a dor insuportável que sinto ao entrar todas as noites naquela contrução, que invade meu interior com suas escavadeiras jogando terra para cima, e tapando minha visão dos atros celestes. E para cumprir a sina que a sociedade nos impõe desde recém-nascidos, de um dia sermos doutores, torturo o meu próprio corpo para se condicionar aquele estábulo. Por mais dois nos.

Almejo todos os dias do mais profundo do meu ser encontrar outro centauro para apoiar meu corpo cansado para que eu possa chegar ao meu objetivo.Não vou a nenhuma cantoria feita pelos animais ao meu redor, e não adianta insitir. Não quero uma árvore que dê frutos apenas por uma tarde. Quero todos os dias. Quero pra sempre.

Tenho medo de me excluir do bando naturalmente, mas ao mesmo tempo é o que eu mais desejo. Olhar para todos sem sentir afeto ou dor ou ressentimento.

Sagitariano não é 36.

Talvez este seja o texto mais nu, mais cru que eu escreva aqui. Mas sou metade homem, e ao menos hoje, ela falou mais alto.

Por enquanto sigo meu caminhó só. Espero que não seja por muito tempo, não quero que a metade animal aposse de todo o corpo.

Enquanto galopo só, vou treinando um pouco minha pontaria.

Apnéia

2009-09-27T07:15:00.000-07:00

E no desespero, começo a me agarrar aos ramos verdes que crescem na beira do rio.

Como ainda tenho resquícios de fôlego, lanço uma covarde, porém intensa semente na terra barrenta que avisto a minha frente, na esperança de salvar meu coração da frieza eterna e meu futuro de um limbo que não imprime significado algum.

O CD que nunca ouvi

2009-09-24T18:58:00.000-07:00

Embora estruture minha vida para um dia trabalhar direta ou indiretamente com música, carrego muitos pecados em relação ao tema. Um deles se chama Oasis.

Até 2005, a única música que eu conhecia deles era “Wonderwall”. Pecado? Pois é. Coloca na conta de Curvelo.

Nesse mesmo ano, no curso de publicidade que ensaiei começar, descobri o famigerado MTV Unplugged da banda, aquele em que Liam não apareceu e Noel teve que dar conta do show inteiro (e revelou, pelo menos pra mim, que podia ser o frontman do Oasis sem nenhum problema).

Em outubro de 2008 (!) escutei pela primeira vez Slide Away, do primeiro e mais famoso CD da banda. Me apaixonei de cara pela música de seis minutos (o que é raro, adoro músicas curtas, que cabem na programação de rádio sem que os técnicos precisem fazer cortes horríveis).

Minha mão coçou pra caramba, e não deu outra. Lá estava eu na Leitura do Shopping Cidade para comprar meu primeiro CD do Oasis, Definitely Maybe. Fui correndo pra casa, liguei o computador, ripei o CD e coloquei no MP4. Quando compro um disco, gosto de ouvir ele todo, de uma vez só, sem pular nenhuma música. E de preferência caminhando, pras notas se confundirem com imagens cotidianas, e a música ganhar sentido único e intransferível. Nesse mesmo dia, eu tinha uma festa de aniversário de um menina da minha sala e tinha que levar um presente, já que morria de vontade de conversar com ela, mas como diz o meu texto abaixo, não tenho nenhuma iniciativa. Precisava de algo para impressionar.

Corri para a Discoteca do Diamond, ouvindo Oasis. Rock n’ Roll Star... Fantástica! Shakermaker, Live Forever... Slide Away era a décima... Vai demorar. Cheguei à loja e perdi um bom tempo decidindo entre dois álbuns que achava ser a cara dela. Vanguart ou Marcelo Camelo? Dúvida cruel. Ela parece meio alternativa. Ela tem olhos ausentes. Ok, vai o Sou mesmo.

Cheguei ao ponto do ônibus que me levaria à casa dela. Estava muito nervoso. Eu tremo na base quando sei que vou chegar a um lugar que não conheço ninguém, nem mesmo a anfitriã. Torcia para que ela amasse o CD e começasse a conversar comigo.

O ônibus demorava muito, mais que o normal. E nisso, chegou a tão esperada música. A décima. O centro-avante do álbum. Slide Away. Tenho comigo até hoje a sensação que senti ouvindo aquela música no ponto de ônibus, naquele dia chuvoso. Eu não era só naquela época, mas naquele dia estava só. Desprotegido. Sem ninguém pra começar uma conversa para que eu pudesse entrar de bico e me soltar. Puro e simplesmente só. Era como se caísse uma tempestade dentro de mim. Estava chovendo fora e dentro. Estava triste como sempre fico em dias chuvosos. E aquela música, com sua letra romântica, esperançosa, casou como queijo e goiabada pra o momento. E desde aquele dia sempre que escuto Slide Away, sou levado àquele ponto de ônibus, e chove dentro de mim.

Eu não fui à festa. O ônibus demorou muito, e aquela sensação já tinha feito minha voltinha valer a pena. Peguei o ônibus pra minha casa, desenrolei um papel da jaqueta e escrevi um cartãozinho pra menina, ao som de “Casado com filhos”, a 11ª. música.

O que eu não sabia é que tudo o que fiz naquele dia, um dia se voltaria contra mim. O álbum do Marcelo Camelo abriria as portas de um lugar onde o calor, os choros e os gritos eram insuportáveis. Insuportáveis para um ser humano. Insuportáveis para mim.

E tempos depois, Slide Away se tornou uma sinfonia apocalíptica, a trombeta que veio anunciar o fim.

Sou foi entregue num último horário de faculdade pra uma menina que até então se parecia com um anime francês, com quem eu era louco pra conversar, que me deu um dos abraços mais gostosos, e me passava através de seus olhos ausentes uma alegria incomum, que nunca soube explicar. Algo que sempre quis ter em mim, mas provavelmente nunca virá. Eu nunca mais senti aquela alegria em seus olhos. Mas trago no meu bauzinho um fragmento da sensação.

Quanto ao Marcelo Camelo... Nunca ouvi sequer uma música do meu presente. E nunca vou ouvir. Porque se Slide Away tem cheiro de saudade, Sou deve ter gosto de dor.

E vejo passar pelo horizonte mais uma sela a espera de um cavaleiro

2009-09-23T20:03:00.000-07:00

Porque eu simplemente não sei pronunciar a palavra "oi" para ela!
Palavra composta por duas vogais.
São a primeira coisa que aprendemos no nosso segundo lar!

O...
I.

O que Deus dá, Deus tira.
Tenho um milhão de fios de cabelo.
Mas nasci sem o mínimo senso de iniciativa...

E vejo passar pelo horizonte mais um sela a espera de um cavaleiro...

Lá se vai meu sossego...

2009-08-18T19:20:00.000-07:00

Hoje no final da aula de TREP, após a chamada, a professora Wanir disse a três alunos que discutiam sobre oportunidades e mercado de trabalho.

E ela disse A frase: "Descubram aquilo que vocês fazem muito bem, aquilo que vocês são muito, muito bons! Esse é o caminho! Para tudo! E vai chover dinheiro em vocês!"

Qual é o seu dom?

Quem dera soubéssemos essa resposta aos 23. Pelo menos para mim, é a resposta para a felicidade.

E hoje vou dormir com ESSA pergunta, que demais me amedronta, e que é sem dúvida, a chave para o sucesso:

"Rafael Soal, em que você é realmente muito bom? Qual é o seu dom?"

Pena ainda não existir o ofício de imaginarista...

Dois

2009-08-16T13:45:00.000-07:00

Eu não gosto de confusão.
Não por causa do caos,
Mas porque toda confusão
Sugere encontro.

Mão única

2009-08-16T13:39:00.000-07:00

Ele fala.
Ela inverte o que ele disse.
Ela muda.
Ele, mudo.

Eu não falo.
Ela fala.
Ela nada muda.
Eu, mudo.
Para ela nada precisar mudar.

Oportunidade, minha nova vizinha - parte 1

2009-08-15T08:47:00.000-07:00

TOC TOC!

- Quem é?

- É a Oportunidade! Sou sua vizinha desde o início do ano. A gente nunca conversou, mas é que eu tou precisando de uma xícara de açúcar, pensei que você poderia me arrumar!

- Não tenho açúcar aqui, só limão!

- Bom, se você quiser podemos ir juntos ao supermercado comprar...

- E por que não? Seria um prazer...

(Continua...)

Medusa

2009-06-20T11:55:00.000-07:00

Seu o seu amor por mim
só vem à tona nas trevas,
aos olhos de anjos e demônios,
eu abro mão da luz do dia.
Das cores que dão cor à minha sina.
Fico cego por amor...

Estou cego de amor!

Só lhe peço, por favor,
Para me estender a sua mão
e me guiar pelos infernos de Dante.
Porque de agora em diante,
o que me alerta são meus poros.
E a aquarela da minha vida
é responsabilidde dos seus olhos.

Rafael Soal.

79

2009-06-15T04:51:00.000-07:00

É essa a minha nota em Redação Jornalística I. 79. A primeira vez em 23 anos de vida que eu fico abaixo dos 80% em Português.

Sempre me orgulhava de estampar um "90 e tantos" na matéria que os meninos da minha sala arrepiavam até os cabelos ao ouvir o nome. Para mim, era uma coisa natural, conhecida, familiar. Um orgulho para uma mãe professora de... Português, claro!

E agora um 79...

Se bem, que, convenhamos, não existe nota mais merecida e nem mais parecida com esses últimos meses. O período do "QUASE LÁ"!

Para conseguir algo que não sei bem se ainda consegui, fiz escolhas muito difíceis, e muito erradas também. O Rafael estudioso e aplicado saiu de férias, e entrou um menino cego, surdo e mudo para qualquer aviso terreno. Um menino que só tinha olhos para seu novo brinquedo.

E esse menino faltou em muitas aulas. Esse menino começou a fazer trabalhos de 25 pontos faltando duas horas para entregá-lo. Esse menino, aos prantos, entregou um trabalho depois do horário, na sala dos professores, porque não conseguiu terminar em tempo hábil. Esse menino deixou de ganhar cinco pontos só para poder adiar um trabalho e ter mais tempo para estudar o que devia ter estudado antes. E era um trabalho de Redação Jornalística I.

Se esse menino tivesse estudado um dia antes que seja, teria ganhado cinco pontos de presença, de graça, só por estar apresentando no dia correto, e teria passado com 84...

Até podemos olhar e desejar as estrelas, mas devemos sempre ter os dois pés fincados no chão.

Confesso estar com o orgulho um pouco ferido, com a sensação de não ter conseguido alcançar meu objetivo maior. Muitos podem falar que é frescura, que eu sou idiota, que eu passei muito bem passado... Mas EU não acho isso. EU acho pouco. E gosto é gosto.

Esse texto é para minha mãe e para esse menino, que agora, toda vez que tentar tomar as rédeas de novo, vai sentar em um computador e ler isso aqui.

Porque não há amor no mundo que me pague a incompetência que estou sentindo.

Desculpe mãe! E menino, já pro castigo!

Última carta aos parisienses

2009-06-13T09:44:00.000-07:00

Olá, meu amigo.

Ficamos a vida toda nos perguntar: Se soubéssemos o dia e a hora da nossa morte, qual seria nosso último ato? Talvez fazer algo que nunca teríamos coragem, experimentar o que os nossos valores jamais permitiriam, ou que nossos pais jamais nos perdoassem. Ou então um gesto simples, mas que pudesse salvar o mundo. Mas infelizmente, não são todos que ganham a “graça” dessa descoberta.

Mas eu a ganhei, não sei se por desgraça ou sorte. Tenho 23 anos. E vou morrer esta noite. Meu último ato? Resolvi lhe ajudar, através dessas linhas mal escritas, borradas pelas lágrimas de alguém que não viveu seus dias na Terra como queria. Alguém que experimentou por diversas vezes a dor mais intensa e triste, a dor que não tem remédio, tampouco cura. O amor.

Não quero que termine como eu. Quero que sinta essa dor até seu coração não mais suportar e você ter de gritar da janela do seu quarto, aos quatro ventos, o quanto aquilo está lhe consumindo, e o quanto você deseja ter recostado em seu peito aqueles lindos olhos, aquela pele macia, aqueles cabelos longos, macios, cheirosos. Porque uma vida bem vivida, é aquela que experimenta as duas faces do amor. A dor pela falta da presença da amada, e a alegria regozijante de sentir o calor dos corpos fundido em um só. Essa é a realização plena do amor.

Esqueça regras. Elas não existem. Não existe um porque para essas coisas. Não conseguimos explicar porque uma bela moça se encontra de braços dados na praça com o rapaz mais estranho do colégio. Por quê? Por quê? Porque sim. E isso basta.

As regras só existem para relações casuais, aquelas que o seu coração não está em jogo. Aí valem o doce, o chocolate, as brincadeiras com sextas intenções. Mas quando está diante daquela que faz os seus ossos balançarem sem ter levado nem um empurrão, o chocolate fica amargo, a cabeça não pensa, o corpo não rege aos comandos. Você se torna um completo idiota. E que bom que se torna um idiota! Seria ideal se esse momento pudesse ser registrado pelas lentes de um objeto. Porque você nunca se reconheceria na imagem. “Aquele não era eu!” Mas era. Aquele era seu coração.

É o momento de maior timidez de sua vida. Qualquer piada é engraçada, e qualquer sorriso é capaz de fazer suas bochechas ruborizarem. Ms não deixe essa timidez te dominar. Use-a como aliada. Se você se porta como bobo seja um bobo por completo.

E se você perceber que não conseguirá fazer nada, nem dizer nada belo, nenhuma frase de impacto, e se está muito cedo para dizer “Eu te amo!”, se jogue, coloque-se em perigo. Molhe os lábios, conte até zero, feche os olhos, e encoste-os nas bochechas lisas e rosadas como se quisesse morder um pêssego. Faça-a sentir neste simples beijo todo o amor que você sente. Todo este sentimento incrustado no seu peito e que de jeito nenhum quis ser parido. Faça esse momento ser de grande verdade para seu ser, mesmo que tudo em volta te diga que está vivendo uma mentira. Mesmo que tudo for ilusão. Mesmo que o que estiver sentido seja uma mão única, passe verdade com seu gesto. Procure a carne dos lábios dela. E encoste a carne dos seus. E sinta a vitória! A mais pura e revigorante vitória. Você conseguiu! Realizou o gesto mis íntimo com aquela que você ama. Mais íntimo que esfregões embaixo de cobertas, mais íntimo que relações fogosas em um quarto fechado. Você abriu a porta mais difícil e mais bela da relação. O primeiro beijo.

Se quiser, diga a ela toda a verdade, mesmo achando que está cedo. Ou então esconda. Deixe para outra hora. Aprecie o momento. Pode achar mentira, mas depois do primeiro beijo, o caminho que antes era tortuoso e cheio de pedras, será linear e claro. Você poderá ver o horizonte à frente, com raios de sol batendo em seu rosto. Você quebrou a muralha que te impedia de andar pelo paraíso.

Se tudo der errado, se seu amor for negado, tente de novo! Tente até a exaustão! Tente até seu coração não bombear mais sangue para seus membros. Tente até quando você achar que aquele corpo é sua redenção. Até quando aquele corpo for sua salvação! Até quando achar que aquela é a mulher de sua vida!

Não tenha medo do amor. Ele é uma experiência que você não vai adquirir na sua existência! Você não vai amar mil mulheres. Você amará uma, ou duas, no máximo três. Suas pernas não vão bambear por todo o sempre. Então arrisque. Porque te digo, meu amigo, os piratas correm atrás de recompensas áureas porque nunca amaram na vida. Ou porque sabem que depois da recompensa do amor, finalmente vão encontrar o seu porto seguro.

Enfim, não faça como eu. Vi amores passar pela minha vida como um cavalo branco e sem sela, e deixei todos galoparem para as mãos de cavaleiros hábeis a laçá-los e domá-los, e com eles construírem impérios.

Porque esse... Esse é o motivo de minha morte. Tenho 23 nos, e vou morrer esta noite. De amor.

Enquanto seu lobo não vem... Ensaios do período de recesso criativo - Parte 1

2009-06-06T17:35:00.000-07:00

Alterego.

Uma coisa muito comum no mundo artístico. David Bowie, Bono Vox, Beyoncé, Joe Jonas...

Mas e no mundo “comum”?

Ter um alterego é legal. Você pode fingir assumir outra personalidade, e fazer o que quiser. Extravasar. E colocar a culpa nele.

O alterego é aquilo que você sempre quis ser, mas não o foi, por diversas circunstâncias.

Em quase 100% dos casos, quem cria o alterego é a própria pessoa.

E o alterego, para passar uma verdade, tem que ter alma.

Essa semana descobri que eu tenho um alterego. Totalmente diferente de mim.

O problema é que ele não tem alma. O problema é que ele não foi criado por mim. O problema é que ele foi imposto a mim. O problema é que as pessoas gostam dele e, ao descobrir que ele não existe, não gostam tanto assim.

Estou pensando seriamente em juntar a minha alma com meu alterego. Por que não sermos a mesma pessoa?

Porque só através do equilíbrio, por mínimo que seja, a Torre de Pizza continua firme, de pé.

A Torre de Pizza só existe porque ela é 36.

O Mundo

2009-03-23T19:42:00.000-07:00

Eu sou cruel
E cafajeste!
Eu sou o mel
E sou a peste!

Eu não sou o amor!
E tampouco a dor...

Eu bato na cara.
Eu cuspo na cara.

Eu sou para o forte!
Para quem não teme a morte!
Quem não quiser não se porte!
Ou será alvejado em corte.

Eu não sou o amor!
Eu nem sei o que é amor!

Protejo gente que não presta.
Mas ainda há gente que me detesta...
Quer entrar para minha festa?

Só te dou um conselho:
Deixe VOCÊ atrás do espelho,
Pegue uma máscara e se solta!
Que esse baile é um viagem sem volta.

A Oração da Serenidade

2009-03-23T06:36:00.000-07:00

Senhor,

Dai-me serenidade para aceitar as coisas que não posso modificar,
coragem para modificar as que eu puder,
e sabedoria para distinguir umas das outras.

Amém!